neon finale

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A mulher sabe que daqui a uns dias será apenas ela e a casa.

A casa é aquela que escolheu, com janelas rasgadas para o céu que se confunde com o rio, janelas em todas as divisões como se soubesse que ela não pode viver sem luz. Quem sabe não foi a casa quem a escolheu.

Daqui a uns dias ficará no silêncio da sua casa. A mulher toma decisões, lava panos do pó, repara vassouras e o aspirador que, sabe Deus porquê, se recusava a trabalhar. Talvez porque a mulher andasse demasiado longe.

Ela resolve que é o momento de tomar conta de si; ao fazê-lo, a casa torna-se numa certa forma de extensão e por isso também deve tomar conta dela. Quer lavar, arrumar, deitar fora, limpar, sentir as mãos ásperas pelo cheiro a flores do detergente, o prazer de as amaciar pouco… ou muito tempo depois.

A casa da mulher tem uma escada que leva ao piso superior; do lado esquerdo está uma parede altíssima. Nunca soube o que queria ali colocar. Agora sim.

A mulher adora letras. As letras formam palavras e as palavras dizem sentimentos, dão voz ao verbo cuidar.

A casa merece isso. A mulher também.

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