crónicas da pedralva V (última)

O cheiro a pele lavada e a perfumes diversos espalha-se pelo ar. É o fim de tarde num dia de férias de Verão.

Umas mãos femininas, grandes e de dedos que agarram com firmeza, lavam os legumes de forma gentil. As mesmas mãos escolhem outros vegetais, desfazem queijo em bocadinhos, talvez acrescentam umas uvas. Um pouco de sal, muito azeite, alguém espalha um toque de vinagre.

Outras mãos grandes, de pele clara, alinham quatro copos altos. O líquido transparente é vertido para dentro de cada um, fica gelado pelo contacto com o gelo e toma notas de citrino pelo beijo da lima. As borbulhas pequenas de uma segunda substância incolor, elevam as restantes.

Lá fora, o lume acende-se com preceito sob o céu de estrelas do Alentejo.

A carne é temperada para receber o fogo em brasa, não sem que antes os alhos se esmaguem conservando a sua plenitude.

Num tacho, o arroz ferve devagarinho, a casca dura perdendo-se, a maciez nascendo, pouco a pouco.

A mesa é posta e os miúdos começam a suspirar com fome.

Assim é o antes onde tudo acontece em silêncio, raras ou poucas vezes entrecortado de palavras, apenas as imprescindíveis, numa espécie coreografia perfeita nunca antes dançada por aquele conjunto em particular.

No momento seguinte são o durante e o depois que oferecem espaço a todas as palavras, aos risos e experiências, e por vezes a outros gestos que demonstram a cumplicidade entre adultos. 

Alguém disse: “… Se é que existe uma escala, a seguir ao acto de fazer amor, cozinhar para alguém, partilhar sabores, cheiros, temperaturas e texturas, são os momentos de maior intimidade que se pode alcançar.”

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