hell, yes

A mulher corre para o carro, o cão puxa a trela.

Os trovões sucedem-se no céu, o granizo bate com força nos vidros.

Ela sorri, gosta de tempestades, sempre gostou.

O carro arranca e ela sabe que há uma música a dançar no seu corpo.

A memória procura.

Ela não sabe, apenas sabe que não são as que vão acompanhando o tiroteio da chuva.

A mulher chega ao escritório encharcada, sempre a rir do ridículo do cabelo molhado, do cão molhado, das calças molhadas e da trovoada que acompanha um som que ainda não conseguiu desbravar.

A música finalmente chega, há quem saiba melhor onde procurar.

Existem músicas certas?

Hell, yes.

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